Canto II

Los habitantes de la noche
pájaros de alas sangrantes
me despiertan
me seducen
me atormentan
me vuelven ave
forma clítica del pronombre
escudo contra espolones
que el rostro desfiguran
cordero de dios
que quita
el pescado del mundo.
Tras las torres se alza
hambrienta
una dama sepia.
Deglute los pájaros
me desea
me inventa
me recorre.
Luego yo,
desnudo / anquilosado
respetando las comas
atrapado por las cicatrices
de sobreviviente
diciendo yo
creyendo ser yo
la sombra de mi padre y hades
el miasma enérgico de las prohibiciones por venir
expulsando verrugas por los ojos
y penetrando fieramente
a la mujer sepia
que se orgasma
y eyacula canciones por la boca.




Asma

Para ud. es sencillo:
el aire ingresa y egresa de sus pulmones,
infla uno a uno sus alvéolos,
oxigena la sangre y así
sin que ud. note el mínimo
acontecimiento.
Pero nosotros no:
nunca fue un acto reflejo,
duele cada centímetro cúbico de aire
y, por lo general, nunca alcanza.
Aprendimos a morir desde pequeños
entre vapores, ventolín y el infierno rudo
de los rezos del nebulizador.
Nosotros conocemos la muerte antes que a ud.
se le muriera un abuelito, que en pack descanse,
arriando el ínfimo retoño de O² hacia el pecho
entre chillidos de la carne que le niega el paso
meditando para vencer el nervio histérico de yacer
ahogados sin una mano que nos seque la febril testa.
Aprendimos a morir y en eso sacamos ventaja,
aunque los años de catecismo insistan
en igualarnos mortales.




Se

Ser un ataúd de lo q no
la bestia
del carnaval
la sagrada madeja deshilada
el perfume del sexo retraído
la garganta ácida
la niña q cruza la calle
y descruza las piernas
cuando papi no la ve
la resistencia
en las formas imperecederas
imperceptibles
del aire
las tres cicatrices
cruzadas sobre la pared




Álter ego (esquizofrenia)

¿Me permite cortarle el ojo?
Soy Buñuel, déjeme.
Puedo ser también la erótica bailarina de Notre Dame
o la golfa que le visita los soñares
cuando fiebre.
¿Me permite amarlo, succionar su sexo
hasta la estrella apagada de Verlaine?
Soy Aquiles, el huracán
la nafta tóxica…
Soy un punto del infinito
que separa a Zenón y a ud.
Soy el punto luminoso.
Y el puñal.
Y la flor.
Deje que mi párpado bese la navaja.
Soy Buñuel, casi desde unos días,
soy el espejo roto
y el puño
y la sangre
Somos.




Canto cinco

Ahora es mañana.
mi pelo se enreda
entre los lentes
mi boca tiene besos
de café
poco, vicente, tengo de dios
—y sin embargo—
Ahora es mañana
mi piel se deshace
de la piel de ayer
de la sábana ya cansada
de abrigarme
poco, huidobro, tengo de fe
—y sin embargo—




Antirrimbaud

Callar en negro
    cuando el habla es gris
    no hay vocales de colores
    una es azul (y no se nota)
Tonos de gris
    a, gris
    e, gris
    i, gris
    o, gris
    u, gris
Pero
    el
        grito
            es
                rojo.




Canto Séptimo

Ahogaré en el whisky
    la pierna de la mujer muda
en el café la vulva
    del dragón dormido.




MANIFIESTO

 

los poetas mienten demasiado
F. Nietzche

El que escribe es un ególatra
que sólo habla de su dolor
tal si fuera importante,

que juzga todo su derredor
como si su miseria
rigiera el mundo.

El que escribe es un lunático,
metafísico de mermeladas,
con agujeros en las medias.
Él cree, ciertamente, que es el único Mesías,
que su lumbre libera de la estupidez al vulgo.

El que escribe es un poeta.
Un patético, infame e imbécil
decidor de mierda.




Exequias

    Exequias¹
        de la luna, ²
    y una corte de duendes,³  
        maquillados con cal,⁴
    dan pesares al mar.⁵

El viudo que ya nunca será reflejo de reflejo, ni musa de utopía.⁶

¹Un ritual infinito de luz que, crisálida ebria, perfila una sombra que todo invade y tiñe mora.

²Un imperio de gritos
      como gusanos penetrando mis antes
          van devastando la madera dulce de ternura...
mis iniciales descansan / en el caldo de la nada / que en la noche soy.

³ Anclados cantares grises:
            ¿qué colores ahogan?
      Los juglares migran al frío otoño,
            a la culpa sicaria
                        de la lluvia.

⁴ Naden entre los humores gelatinosos que me aniquilan: rabia, odio, sangre... ella.

⁵ Miren: aquí mi agonía;
      aquí la ternura agusanada;
             aquí se oxida el hijo del hombre.

⁶ El viudo que ya nunca será reflejo de reflejo, ni musa de utopía.

Sergio Felipe Mattano (Buenos Aires, 1979) es profesor de Lengua y Literatura, miembro de la Asociación de Poetas Petisos, la REMES y editor de la revista digital de difusión poética Narciso. Actualmente, junto al contrabajista Santiago Collino, presenta un espectáculo musical / poético con el que ha sido invitado a distintos foros literarios de toda Argentina. Sus poemas han sido publicados por distintas revistas especializadas de su país, España y Latinoamérica (Cinosargo, Lakuma-Pusaki, La Mancha —Chile—; Ping Pong —República Dominicana—; Círculo de Poesía, Lenguaraz, Pléyade —México—; Palabras Diversas —España—; En Voz Alta, Lamás Médula, Intangible —Argentina— e Isla Negra —Argentina/Italia—, entre otras). Recientemente el Círculo de Poesía (México) lo seleccionó en una Antología de Poesía Argentina Actual (a cargo de la poetiza Y. Grecco) y fue declarado ganador en la categoría poesía en la “Segundo Convocatoria En Voz Alta” de la revista universitaria homónima de la ciudad de Rosario, Argentina. Mantiene el blog http://mattano.blogspot.com/.  Es autor de los poemarios Ella (Negar la luz /Epílogos /Resacas de) en 2006. Próximamente publicará Canope, del que se extraen los poemas anteriores.