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POESÍA / No. 56


 
Poemas


Joaquín E. de La Torre



babel

en los besos de esa mujer
se vuelve a erguir la torre perdida
de babel/ sólo la ruina quizá
          qué nos hace qué nos deshace
          tiempo y viento
cayeron sobre nosotros
y poco a poco nos sepultaron
y nos guardaron cálidos y secretos
          nada puede acabarnos ni hacernos arena
          por entre las piedras quebradas de un camino
creceremos como la hierba
lenta y dulce/ tierna y humilde
          frágiles desde los escombros/ últimos
gérmenes de todo el mundo
          dios no nos verá llegar

a Jezabel


avenida de los insurgentes

si tú y yo
caminamos por una calle despoblada
por esa avenida que termina allá
donde empezó el atardecer
si tú y yo al paso
vamos dejando una llovizna que incomoda
que se escapa
por entre las grietas del concreto hasta la tierra
si con nuestra risa hacemos volver
los rostros de la gente
si tú y yo
hacemos que calle la multitud
que refrenen sus vasos brindando
que encuentren de pronto
en sus bolsillos
la llave que perdieron hace tantos años
si con nuestra respiración/ fatigada
de alegría/ calla la música que revienta cada noche
es porque el amor atraviesa tan pocas veces por ahí
que a algunos pocos les despierta nostalgia
y más veces les resulta extraño/
es hablar ese idioma que alguna vez todos supimos
y del que apenas queda una ruina entre los labios

jalisco 2014


final del desierto


a mi desierto/
mujer/de arena y polvo enamorado
lo inundó tu mar
          y quien pudiera imaginar
que allí contra la sal
aún se abre una hoja aún
florece

a jezabel por siempre
 


paraíso

es difícil ver cómo la casa de mi infancia se derrumba
lentamente/ la pintura pálida
las perillas de la puerta que caen
las duelas que se hunden
aunque se sueñan aún árboles
resistiéndose a las pisadas
          veo cómo los años caben en pequeñas cajas de cartón
cómo los tesoros que arrojo en el basurero
cuando de niño arrebaté a bravos piratas
son ahora de los reinos ciegos
pedazos sin sentido de plástico
          llevo conmigo reliquias
pero he olvidado de qué son estas cicatrices
llevo la ausencia/ un plomo clavado
sólo la muerte es enfermera
          a dónde botaré mis maletas
cuánto tiempo durarán ahí
cuándo serán hogar de arañas y moscas
           no tarda el tiempo en llegar
a cobrar una ridícula renta
barre a la infancia hasta el portón
y la desaloja/ a través del mundo anda
y nunca más llega a ningún lado
           es difícil ver también los cementerios
derrumbarse lentamente/
el sarcófago como la cuna es casualidad/
se lleva nuestros huesos
quién sabe a dónde a no me acuerdo
qué importa si aún valen para alguien
aunque sea sólo para engañar el hambre
como estas cajas de cartón que cargo
mientras escucho cómo la casa se cae a pedazos
sin poder volver atrás


 



Joaquín E. De La Torre (Ciudad de México, 1991). Poeta y ensayista. Estudió Lengua y Literaturas Hispánicas en la Facultad de Filosofía y Letras, UNAM, donde actualmente es profesor adjunto. Es autor de la plaquette Soñé con una sombra (HNE, 2013) y forma parte de la antología ¿Somos poetas y qué? (HNE, 2012). Es colaborador de la revista bimestral de artes plásticas y audiovisuales TRAMA Magazine y ha publicado en revistas y medios electrónicos como La Cigarra, Gaceta Río Arriba, Ícaro, Círculo de Poesía y Periódico de Poesía. Fue dos veces becario del Curso de Creación Literaria para Jóvenes (Fundación para las Letras Mexicanas / Universidad Veracruzana, 2012-2014) y alumno del 8 Diplomado en Creación Literaria (Conaculta / INBA 2013-2014). Twitter: @Detectiverso http://detectiverso.weebly.com/